L’AIR DES CIMES, ou les humeurs d’un grimpeur fatigué

Vrai, je suis las de vous, montagnes,

Quoi ! sans forfait à racheter,

Monter encor, toujours monter –

Vers quoi ? quels donjons en Espagne ?

Serons-nous plus près du bon Dieu

Quand nous verrons, grimpeurs sublimes,

À nos pieds vingt ou trente cimes

Se ratatiner de leur mieux ?

Pierres vous êtes – combien pierre ! –

Sommets sans jardins ni bergère,

PIERRE et, dessus, rien à bâtir !

Allons, cueillons un brin d’extase

Pour l’herbier gris du souvenir…

S’il y faut jamais revenir

Que ce soit sur ton dos, Pégase.

Cantal, septembre 1969