L’ÉPITAPHE ANCIENNE

 

Ci-gît – au fond – Michel Guimbal

Qui ne fut riche que de rimes

Et descendit dans tels abîmes

Sans fil – ah ! ce ne fut un bal !

 

Il aima l’aube qui se lève,

Les pins et l’été sur la mer ;

Chercha le doux, trouva l’amer,

Aima les filles, mais en rêve.

 

O toi qui passes par ici,

Pose ta main sur cette pierre ;

Dis, si tu peux, une prière.

 

Il ne te dira pas merci,

Et comment voudrais-tu qu’il sorte ?

Cette maison n’a pas de porte.

 

février 1969